MPB
A novidade era a guerra entre o feliz poeta e o esfomeado. Estraçalhando uma sereia bonita. Despedaçando o [...]
16 de novembro
A novidade era a guerra entre o feliz poeta e o esfomeado. Estraçalhando uma sereia bonita. Despedaçando o sonho pra cada lado. Gilberto Gil
Pois diga que irá. Irajá, Irajá. Pra onde eu só veja você. Você veja a mim só. Marajó, [...]
16 de novembro
Pois diga que irá. Irajá, Irajá. Pra onde eu só veja você. Você veja a mim só. Marajó, Marajó. Gilberto Gil
Você vai pagar e é dobrado. Cada lágrima rolada. Nesse meu penar. Chico Buarque
16 de novembro
Você vai pagar e é dobrado. Cada lágrima rolada. Nesse meu penar. Chico Buarque
Acho uma delícia quando você esquece os olhos em cima dos meus, ou quando sua risada se confunde [...]
16 de novembro
Acho uma delícia quando você esquece os olhos em cima dos meus, ou quando sua risada se confunde com a minha. Chico Buarque
Ah, se já perdemos a noção da hora. Se juntos já jogamos tudo fora. Me conta agora como [...]
16 de novembro
Ah, se já perdemos a noção da hora. Se juntos já jogamos tudo fora. Me conta agora como hei de partir. Chico Buarque
Apesar de você. Amanhã há de ser. Outro dia. Chico Buarque
16 de novembro
Apesar de você. Amanhã há de ser. Outro dia. Chico Buarque
E eu te farei as vontades. Direi meias verdades. Sempre à meia luz. E te farei, vaidoso, supor. [...]
16 de novembro
E eu te farei as vontades. Direi meias verdades. Sempre à meia luz. E te farei, vaidoso, supor. Que és o maior e que me possuis. Chico Buarque
E, se tiveres renda. Aceito uma prenda. Qualquer coisa assim. Como uma pedra falsa. Um sonho de valsa. [...]
16 de novembro
E, se tiveres renda. Aceito uma prenda. Qualquer coisa assim. Como uma pedra falsa. Um sonho de valsa. Ou um corte de cetim. Chico Buarque
Hoje você é quem manda. Falou, tá falado. Chico Buarque
16 de novembro
Hoje você é quem manda. Falou, tá falado. Chico Buarque
Mas na manhã seguinte. Não conta até vinte. Te afasta de mim. Pois já não vales nada. És [...]
16 de novembro
Mas na manhã seguinte. Não conta até vinte. Te afasta de mim. Pois já não vales nada. És página virada. Descartada do meu folhetim. Chico Buarque
